Midnight cowboys

La luna iba a ser suya, al fin. Despues de años de elucubraciones, planes fallidos, recursos agotados y tiempo invertido. Este plan no iria a fallar. Y como habia sido que no se le hubiese ocurrido antes??....a el!. Que se consideraba tan listo. A tiempo pasado, tiempo pisado, como dice el dicho, mejor que hubiese pasado ahora a no haber ocurrido nunca. Ahora todo estaba listo, los planos, los calculos matematicos de todas esas trayectorias que iba a tener que trazar, de la resistencia del material, acaso aguanta y de las fuerzas necesarias a aplicar. Viendolo ahora terminado, se como se siente el pintor al ver acabada su obra maestra, que de un aletargado suspiro y una alejada contemplacion, se da cuenta de que la cosecha de sus manos posee tan solo una palabra: perfecta.

En una noche bien estrellada, en el que la noche saluda con su fresca belleza, el hombre se dispone con su material preparado, la cuerda dispuesta con el nuedo corredizo necesario, con un extremo en la mano y con el otro amarrado a estaca en el suelo. Se procede a bailar.

Asi el vaquero de medianoche empieza semejante atrapada, echando a girar el lazo y distribuyendo en cada giro la respectiva fuerza que en tanto esfuerzo fue practicada a la perfeccion, haciendo de ese meneo ya no uno mecanico, exhuda arte, tecnica; hasta que al final el lanza la cuerda, hacia esa luna ambiciada, que asomaba un costado de su blanca fragancia, he ahi el secreto: agarrar la luna en su ser mas vacio. Y la cuerda llega! y el lazo se aprieta! y la luna de un tiron se acerca y al fin! Mia!.

Se agarra con la palma de la mano, como un pequeno bumeran de leche. Y al fin es mia!. Disfruto de la euforia, mientras la luna crece en mi mano hasta hacerse pesada, hasta que de verla ya no me interesa, asi que la lanzo. Y vuelve a su lugar. Para que quedarse contemplando y correr el riesgo de morir aplastado por esa luna que en su fenixidad muere, nace, crece y decrece?. La antartica quizas fue alguna vez fue una vieja luna, atrapada por un incauto, que de osar mirar de mas, murio irremediablemente aplastado.

Caminando de vuelta a casa, la rutina no sera la misma. Marte me tienta, con su tilileo me guiña.

Distancias

¿Que sucede con los amores?, ¿Con los pasos eternos que han dado dos personas luego de haberse separado?. ¿Los tapitaps de los pasos, se sumaran acaso dentro de los ecos del tiempo?. ¿Un segundo sera acaso capaz de devolver aquellos momentos, sera capaz el sueldo darle un regalo a semejante trabajo?. Alguna vez podran aquellos sentimientos resonar? Y volver alguna vez al regazo de los amantes?.
Yo ame, ahora no amo. Simplemente oigo esos tapitaps, esos bushis, esos shuashs, que son el sonido de los pasos, el calor del viento en la cara y la caricia de un aire frio en la mañana.
Alguna vez ame un espejismo, luego ame una meta inalcanzable y finalmente recibi el calor tibio de un carino.
Ellos dos alguna vez se encuentran frente a frente a frente, ella con curiosidad, el con un animo renovado. Ella se agita sobre sus pies, mueve su torso reloj y contrareloj, ansiosa,  lo mira, el le sonrie, es un gesto alegre a pesar de que no tenga risa, porque la cara le produce calor, un regalo de vuelta. La sabana tendida en el piso, nos parece que se ha pintado de cebra, como si al avanzar en cada raya las distancias se fuesen quebrando. Pensar que la calle es lo que nos separa, pero las distancias estaban quebradas desde antes, desde el momento en que esas dos miradas se cruzaron, los ojos de ella miraron a los de el y se volvieron tibios, asi ellos dos pasaron las barreras y se encontraron en el medio de la calle, rieron, porque les parecio estupido haber terminado en la mitad, rieron, porque no sabian hacia donde ir, si hacia el lado de ella o hacia el lado de el. La bocina del auto tomo la decision, el camino que tomaron ya no importaba, solo importaba ese momento en que salieron tomados de la mano, porque el camino al que se habian dirigido era uno totalmente nuevo. Asi la tarde se volvio extasis, porque ya todo el fondo se fundio en uno y lo unico que quedaba era ese objeto hermoso al frente de uno: el otro. Él pensaba que el beso era el culmine de todo, ella sabia que solamente debia de dejarse llevar, sentir lo que sentia en aquel momento. Cuando sus labios se tocaron, él supo una nueva realidad: La vida sigue mas alla de aquellos actos culmines, el beso no los cambiaba, solo derretia una capa de hielo sobre aque bello cerezo que besaba en frente y dejaba ver una pequeña rama nueva. Por mas que las cosas no cambiasen, si seguian siendo como habian sido hasta ese momento, las cosas estaban perfectas, -que emoción- él pensaba- es como ella dice, hay que dejarse llevar por las emociones, son lo mas verdadero que tenemos nosotros los humanos. Ella sentia que estaba un poco mas cerca de el, que sus sentimientos eran capaces de transmutarse en aquella sorpresa, que el acercamiento de ambos, el roce de los labios, el tocar de sus lenguas, las caricias que solo los intimos se dan, que ahora ella tenia en sus manos un pecho ajeno, tenia las llaves de sus sentimientos tenia la dichosa entregada labor de cultivar aque arbol que se le habia dado entre sus manos, eso le daba derechos y deberes sobre el. Lo queria, y lo unico que esperaba de el, era que su respiracion siempre fuera capaz de rozar su cara, que cada hoja que pisara, cada tristeza que pasara, cada pena que llorara, cada risa, cada inicio y cada termino, fuera capaz el de mostrarlo a ella. A el le habian hablado mucho sobre el proyectarse, sobre el elegir a un alguien, elegir el camino, llegar a una meta. Habia pasado una vida comprandose ese cuento, de que quien no tiene un fin en la vida, no va a llegar a ser nadie, en aquel momento no le importaba, porque sabia que en ese momento ella no era una meta, no era un deseo, ella era un camino  y estaba dichoso de recorrelo junto a ella.
Se funden las distancias. En un ocaso naranjo, sobre el pasto de una plaza, ambos tomados de la mano y intentando saborear ese restito de momento que todavia les quedaba pegado en los dientes. El sabor ya acabo, se miran dan media vuelta y se van, renovados.

Nuevamente

Nuevamente  el ocaso cae y el día se rompe. Así como se ha robado la luz, la noche se ha robado también mi voz, dejándome  de espalda a mi cama, viendo al vacío dentro de mis propios ojos, con una mirada que simula ver el techo, como el mentiroso más grande, que no hace más que verse a sí mismo. Me detengo así, pensando,  escuchando el sonido del silencio, en el que me doy cuenta de que nunca nada calla y que, al momento en que parece apagarse todo  alrededor mío,  es mi propio motor interior el que  empieza a resonar en mis tímpanos, con un zumbido que a veces es molesto. Y así, noto que el silencio no es la ausencia de ruido, silencio es un ruido que se niega a sí mismo, es un hablar con sabor a callado, es la ilusión de creer que nada resuena alrededor nuestro. Es en el momento en que dejamos de prestar atención a los murmullos externos a nosotros y empezamos a mirar los pensamientos propios. Voy cayendo en cuenta de que el silencio es el que comienza a aparecer. Y así, la fantasía estructurada cae.  Con el volar de estos pequeños demonios, surcando inocentemente, inconscientemente, en  el éter en el que viven vagando, la noche transcurre a un tiempo dispar, en el que la relatividad del segundo hace que la longitud de mis momentos  se establezca según como estos diablillos cruzan por mi cabeza impulsados por un viento curioso, cuyo nacer no tiene procedencia, y que mece mis hojas a momentos distintos.

 Y jugamos a la pinta, esos pensamientos y yo. Corro, corro, corro y a veces ni los alcanzo, a esos espejismos más allá del asfalto, hasta que al fin digo: Pinta! Y otro de estos chiquillos me alcanza. Y jugamos, hasta que la noche se vuelve adulta, hasta que lo real se pinta de imágenes. Curiosos estos magos que trascienden las ideas, como me seducen y se vuelven lentamente en imágenes reales, disfrazándose de mundo y como Circe, me van llevando de la mano hacia el mundo en el que habita mi verdadero yo, en donde tal como en la locura, debo perder la conciencia para entrar, y bajo el telón sombrío, mi mente vuelve a zumbar, pero esta vez ya no soy precisamente yo.

Sorpresa

Despues de una sesion de masajes, le deje un papel en uno de sus bolsillos, una carta, ella se sentia triste y una parte de mi queria alegrarla. Pero no alegrarla de cualquier manera, sino una propiamente mia, una excentricidad que saliera de mi pecho. Y resulto, la carta le llego, la sorprendio. Me agradecio y me dijo que me queria mucho. Yo me doy cuenta de que a ella tambien la quiero mucho. Ella me dijo alguna vez que frente al amor nunca habia que decir nunca, que los sentimientos se sienten. Pareciera ser verdad. Te agradesco por ser un amor, yo todavia tengo que olvidarme de ser tan tibio en algunos instantes. Pero puedo cambiar. tengo animo de cambiar, de no necesitar de amor, sino que de derramarlo libremente. Sorprendere a mis amigos. Los quiero.

Temblor

No puedo evitar que el amor duela. Tu, la del error fijo, la que pareciera no equivocarse. La que tiene la ultima decision, la que pone entre sus manos este corazon tan preciado que es el mio. En la ilusion del amor correspondido mi amor fluye, mis emociones fluyen, el rio seco se vueve vivo.El que no pensaba ya encontrar, se ha depositado en mi pecho, la vida la flor de la emocion. Maya. El despecho finalmente se hace rey y el amor duele, pucha que duele. En Sullivan quisiera encontrarte, mas solamente te veo apiñada entre hojas, en contornos falsos que emulan tu silueta, entre nubes tus pomulos se asoman para luego desvanecer. Machacado, corrompido, asesinado, no se acaso si tardara en levantarse pronto, mi corazon, cuando mas lo necesita. Este corazon preciado, este corazon malvado, chao.

De Pajaros y Nidos

Hay Pajaros y Nidos.
Había un pajaro, habia un nido, habian huevos y habia una pajara.
Un dia el pajaro vio a una pajara, la miró y dijo: "Hagamos pajaritos".
La pajara mostró al pajaro el nido, dijo: "Este nido no esta vacío".
Otro pajaro ya tuvo a la pajara, no es que a nuestro pajaro por pajaron le pasara,
que simplemente de pajero quedara. Es el azar con sus cosas, a unos topa a otros choca.
Los huevos no avisan cuando salen. Ni avisan cuando se van los amores, ni los amantes,
Tampoco lo hace el tiempo, ni las pasiones que de ellos nacen.
Pajaro triste, pajaro solo, puaj! el amor le duele. "Pasa al olvido- le dice- el mundo no quiere"
Pajareando el pajaro, durante el paje del fruto-el verano-,
con esa misma pajara topa este pije, de puro indio este primero le dice: " Ya te he olvidado"
Pajara mira, pajara apunta: "Mira, el nido esta vacio -pajarea la pajara- y este no olvida, que necesita ser llenado. Solamente el tiempo, abre espacios nuevos y yo te quiero a ti pajaro profugo, para hacer asi como tu dices, pajaritos".
Lagrimas en los ojos, así pajaro y pajara se encuentran. El nido asi, con sus requerimientos
El compás eterno, del bailar pegados los cuerpos.Que ridiculez el tiempo, que el azar ha muerto.
Finaliza el dueto, los huevos estan puestos.

Tarde

Tarde como muchas veces, al entregar entregeas, al dejar botar lo necessario. La realidad se consume hasta agotarla, ya no habra solucion a mi caso por ahora. DDuerme

La Dama Blanca

Pareciera este no ser Chile, la bruma en las montanas, el beso que da en la colina, el aire expia sus pecados, mas bien los nuestros. En un canto frio se vuelve cristalino y recuerda ahi que la dama blanca visita sus dominios. Viviendo en lo alto, donde solo los valerosos viven, la pequena planta se retuerce, la dama blanca cuida sus dominios, recibiendo gotas de su sudor escaso el jardin crece alegre del alimento regalado, la dama blanca extiende su dulce abrazo a quienes adornan de verde el borde de su manto. La senora trae paz consigo,porque la lluvia que anuncia su llegada ya ha acabado con todos los sonidos y solo queda el silencio, ese que es a ratos paz a ratos muerte.

Madre de todas las purezas sigue tocando con tu manto la ciudad y yo me cubro de ti, dejando detras la fortaleza de ventanas transparentes, se hace anicos la vana ilusion de verte seguro, y la mirada petrificada me dice tu verdad: Mientras no me cubra de su piel, jamas la veré, jamas la sentire, jamas vivire, ajeno a su nectar la vida se vuelve un torbellino de expectativas, nada mas, simplemente estare detras de esta cortina, sonando, agotando alguno segundos mas hasta la muerte

Yo

Hay demonios, de eso no tengo duda. Se esconden en los lugares mas reconditos, en los momentos menos curiosos, esperan que uno les abra la puerta para echarse a dormir en la alfombra.
Hay uno bien grande dentro mio y he caido en la aficion de los tamagotchis y lo he adoptado como mascota.
En el espacio que nadie ve, alli mismo lo guardo. En la esfera, escura, silenciosa y tibia, alli le doy comida, lo miro cuando rasca la pared y lo escucho cuando grita. Y mira que fuerte grita.
A veces de noche su grito es tan fuerte, tan desgarrador, profundo, criptico,que en el  medio del dormir  despierto, agitado, sudoroso y de corazon palpitante, ese ser se pierde en la luna y se vuelve lobo,
que fiel a sus instintos, aulla que aulla. A veces grito con el, con gritos que dicen llanto, porque el se convierte en mi luna,
y yo me convierto en demonio, y cuando estoy realmente solo, lo unico que quiero hacer es aullar.
A veces me pillo yo en la esfera oscura, paredes invisibles y aire tibio, el ambiente que parece un boceto, grafito negro que traza rayas sobre el vacio, criculos circunscritos uno sobre otro, oblongos, sin forma. Me pregunto si tamagotchi sere acaso de quien. Las dudas cesan, el alma cesa y solo queda miedo. Soy un demonio y solo queda gritar.

De arcos y flechas

Khalil Gibran dice: "Vuestros hijos no son vuestros hijos, son hijos e hijas del anhelo de la vida, ansioso por perpetuarse, podeis darle vuestro amor, mas no vuestros pensamientos, porque ellos poseen pensamientos que les son propios. Podeis abrigar sus cuerpos, mas no sus almas, porque ellas pertenecen a la casa del futuro, no accequible para ustedes ni siquiera para vuestros suenos. Podeis ser como ellos, mas no hagan que ellos sean como vosotros, porque el tiempo no se detiene ni retrocede".  ( "Sobre los hijos" de El Profeta).

La semana pasada, debido a un motivo que ya no me acuerdo, mi papa, medio en broma, medio en serio me dijo: Hijo, tienes que hacerme caso porque yo fui quien te hizo, su naciste por mi. Las palabras de Gibran resonaron entonces en mi cabeza. Reflexione entonces sobre las esperanzas que tienen los padres sobre su descendencia y me di cuenta que en ellos radican deseos de nuestros papas hacia nosotros. En esos suenos claramente se entremezclan distintos aspectos de lo que significa ser padre, por un lado el hecho de que nosotros 

El saco de los suenos

Me siento como la mierda. Mejor dicho, soy el parasito que vive en la mosca que se alimenta de aquella gran pila de mierda. A quien engano, no soy nadie. Vivo en la falsa ilusion de que algun dia llegare a ser alguien importante, rodeado de buenos amigos, experiencias maravillosas, una entretenida y linda mujer queriendome. Un tipo de persona que haga que la gente piense: " Como puede ser que ademas de las cosas que hace, el sea capaz de tener tanta alegria para desparramar, tanta energia que ocupar, que sea tan grande y completo a la vez". Sueno de rodearme de amor, de gente que me quiera y que me complementen, gente con la cual las cosas nazcan con naturalidad. Sueno con relaciones reciprocas, gente ideal, trabajo ideal, suenos ideales, adios a aquellos suenos, la realidad apesta.