Pateando el tiempo

Necesito escribir, es una necesidad imperiosa, una que corroe mi mente segundo a segundo, como la gula, la lujuria, la necesidad de aprobacion, afecto, cariño, o la necesidad simple de moverse. Esta necesidad que me ha estado desesperando ultimamente es simplemente la necesidad de crear. Porque el crear significa para mi innovar, deshacerse de la rutina del dia a dia que nos exige aplicar incesante y continuamente diversas formulas aprendidas a lo largo de nuestras vidas, formula para sobrevivir, para comer, actuar y suplir todas nuestras necesidades;  formulas para relacionarnos socialmente, con las cuales obtenemos aprobacion, risas, cariño, amor, retribuciones sociales.
Alguna vez se me ha pasado por la cabeza la posibilidad de que es imposible el crear algo necesariamente nuevo.
Si se fijan bien en numerosos inventos, veran siempre un reflejo de algo mas: Los aviones de los pajaros, los retratos de las personas, los autos de las antiguas carrozas tiradas a caballo, las pinturas de los objetos ya sean estos del mundo fisico o de la mente, pareciera ser que las diversas creaciones no son sino aparatos simbolicos, amarrados y esclavizados a estos. Pero tambien otro pensamiento se me asoma a la cabeza, veo en mi mente diversos descubrimientos,  productos provienentes de actos de creatividad pura, diversos genios a lo largo de la historia se me vienen a la mente Como no puede ser creatividad pura el descubrimiento de las leyes de la naturaleza y los numeros, Einstein tuvo que crear la realidad bajo otros ojos para poder establecer su teoria, los matematicos como Euler y Newton, los pintores como Tsara, Dali,Duchamp plasmando mundos nuevos, los renovadores del espiritu de las comunidades como Luther King, Gandhi, Mandela, los lideres religiosos, Jesus, Budha, Mahoma, Zaratustra. La creatividad se muestra en ellos como llamaradas solares rugiendo de la superficie del sol, como si del pozo del mundo se les brindara una cubeta de agua.
La innovacion es creacion, es savia del mundo, es alimento de lo bello.
Y yo solo quiero crear algo nuevo.

De Noche

A veces la noche parece pesada, de un arrebato se lleva tu aliento. La semana urge, es verdad. Pero hay veces, esas veces!, en que podemos  alcanzar la tranquilidad de un instante, escuchando una musica, que mas que proporcionar sonido, evidencia el silencio de ese baul estrellado. La paz. Esa que quisiera que se quedara, pero el deseo hace que se vaya, hay que caer en cuenta, que el visitante bendito es tan solo eso, un visitante. Aprovecho esta paz, esta calma para escribir estos versos del alma, que mas que describir a una persona, fotografian un estado, letras que decriben como la piedra hace ondear olas en un estaque.

 Bendiciones a todos

In the White Room, Apendicitis

Despues de una velada placentera, mi intestino empezo a manifestarse, a pequenos gritos me daba a entender su existencia. Como dictador que soy, no tarde en apaciguar a los gritos del mudo, mundo vivo apagado en sueno, morfeo no tardo en llegar y a esas tripas manosas las obligue callar. Al amanecer, el alba trajo sus promesas, palabras de esperanza a esas tripas que ya me parecian ajenas, a esas que se llamaban pobres, porque su llanto no fue oido.Una palabra tras otra hacian escuchaban esos gritos de protesta, que llamaban a la huega, que anunciaban conmocion y que pronto anunciarian que nada seria lo mismo, en un comienzo fue el colon quien ceso sus funciones, luego en fiel seguimiento, el valiente ileon se unio al movimiento. El estomago, al que hasta ese entonces considere mi mejor aliado, en acto de traicion vil y baja, se unio a las huelgas, fuertes arcadas fueron su grito, mareos como arma prometian atacarme. !Este cuerpo es mio, los rebeldes no me van a vencer! Supongo que ahora consiguieron lo que querian los malditos, los he tomado en serio, capataces mis pastillas, a latigo blandiendo, acallando lo inacallable, un dia, una noche, un medico, mas pastillas, llega la manana, mas pastillas, gritos de mis entranas, si yo fuera la tierra mis volcanes estarian ya rugiendo con su sed de magma, asi llego la tercera noche y las protestas seguian con sus rugidos, cualquier esfuerzo era futil, el mal tenia que ser extinguido de raiz y asi redimirme hacia mi cuerpo, madre bendita que da vida. El fuego purificador a manos de un bisturi, que luego de escuchar la palabra: Apendicitis, tirito en sus deseos de sangre. El cuerpo tiene su sabiduria, que uno no sabe escuchar, el equilibri estaba reestablecido, el balance ajustado y el pago en cuotas pronto a pagarse, a dolor y cama, a proyectos distendidos.
Sonrio

En la noche

De que me sirve describir la escena que ya se olvida, que de tanto pensarla se contamina, pecado venial me hostiga para que de mi toque personal  a cualesquier recuerdo que mi mente conciba. Y tu que crees que tu juicio es real, acuerdate de mi pecado venial, ese que trata de intimidar, a la verdad que se encuentra detras, de ese recuerdo ya manchado, que le vale mejor a dios que se encuentre ya olvidado, para no manchar su mundo moral, de este, mi natural pecado.

Soy centro maldito de este mundo al que traigo conmigo, mas me vale no haber  nunca nacido.

Al final de los nueve meses.

Ya va a llegar! Ya va a llegar! Todo mi mundo se agita. Corran, corran!! Al sanatorio!!
Llegando a porteria, el bulbo abre la puerta rapidamente, como tantas veces antes.
Enfermeras la colocan en camilla y la dejan esperando.
La madre grita: !!Voy a parir a este crio, hagan algo!!
Un caballero de bata blanca la pasa a pabellon.
Respire! Respire!
Con contracciones, la mano comienza agitarse.
Respira, expira, respira, expira.
Como si toda la propia existencia girara tan solo en torno a eso
Una, luego dos y finalmente largas tres horas de labores.
La vida brota de sus entrañas, un par de palmadas y luego un gran grito:
-NGHIEE! NGHIEEEE! NGHIEEE!
El medico sonrie, reflexiona sobre como el milagro de la vida nunca aburre,
luego, reposado, mira a la mano y le dice:
-Ya es madre, que bonito manuscrito ha dado a luz.
Nueve meses de espera, que curioso fin...